Осторожный по болоту дозор,
на мху черные копыт следы…
за далекой плотиной
конь ржет тонко и ретиво…
сладкой волной с противо –
положных гор
мешается с тиной
дух резеды.
Завтра, наверно, бой…
Смутно ползет во сне:
стрелы отточены остро,
остра у конников пика.
Увижу ли, Нико –
мидия, тебя, город родной?
Выйдут ли мать и сестры
Навстречу ко мне?
В дрему валюсь, словно песком засыпан в пустыне.
Небо не так сине, как глаза твои, Октавия, сини!
