Мне в гроб не страшно, но обидно:
Любви взаимной сердце ждет.
Шаги? – не слышно! Плащ? – не видно.
Шептать бесстыже – как-то стыдно:
“Тот, настоящий, – он придет?”
Я замужем, вполне любима,
И чувство мужье – мой шатер.
А жизнь и тот проходят мимо…
“Постой: ты – мой!” Но – имя?!. имя?!.
Догнать! Призвать! И с ним – в костер!
1912