Когда какой-нибудь там “критик”
(Поганенький такой “поэт”)
Из зависти твердит: “Смотрите,
Ваш Игорь – миг, Ваш Игорь – бред;
Он на безвременьи заметен
И то лишь наглостью своей” -
Тогда я просто безответен:
Так хорошо душе моей.
Не все ли мне равно – я гений
Иль заурядная бездарь,
Когда я точно сад весенний
И весь сплошная светозарь,
Я улыбаюсь безмятежно
Успехам, ругани – всему:
Мое бессмертье неизбежно,
И я спокоен потому.