Прошло. Прошло с тех пор лет двадцать,
И золотым осенним днем
Случилось как-то мне скитаться
По кладбищу. Цвело кругом.
Пестрело. У Комиссаржевской
Благоухала тишина.
Вдруг крест с дощечкой, полной блеска
И еле слышимого плеска:
Варюша С. – Моя жена!
Я улыбнулся. Что же боле
Я сделать мог? Ушла – и пусть.
Смешно бы говорить о боли,
А грусть… всегда со мною грусть!
